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前沿阵地的气氛紧张而压抑，空气中弥漫着硝烟、尘土和一股说不出的焦灼味道。陈鹤站在临时指挥所里，面前的桌子上摊着一张皱巴巴的军事地图，上面画满了各种标记，远处时不时传来零星的枪炮声，提醒着人们这里离战场有多近。 炮营营长站在他对面，额头上渗着细密的汗珠，手指不安地搓着衣角，这是个四十来岁的中年汉子，皮肤黝黑，脸上刻着常年风吹日晒的皱纹，但此刻他的表情却像个做错事的孩子。 “报告陈将军，我们……我们已经尽力了。”炮营营长艰难地开口，声音里满是无奈和愧疚，“您也看到了，这炮打出去的，十发能中三发就不错了。打歪的，比比皆是，惨不忍睹。”他说着，指了指远处的山谷，“那些白象国的运输队，现在都摸清我们的规律了，只要跑得快，损失就能控制在可接受范围内，我们打了三天，他们还是能把物资送过去。” 陈鹤没有说话，只是拿起望远镜，走出指挥所，望向远处的山谷。，阳光刺眼，照在荒凉的山地上，泛起一片灰黄。透过望远镜的镜片，他能清晰地看到一队卡车正在山脚下缓慢移动，像一串蚂蚁，在蜿蜒的山路上艰难前行，车上满载着物资，油布下面鼓鼓囊囊的，不知...